sábado, 29 de enero de 2011

Tras La Turba…

Tras La Turba…
Espurios  sones rompen el silencio de la mañana
En las esquinas, mesías de soberanos sin tierra
Enteras masas de quitaesmaltes quemados
Platas en finas láminas, portantes de tentador alucinógeno
Barruntos de claveteo de espuelas en corceles alados
Las rosas pisoteadas por suelas de bizarras botas
Impronta mañana, triste de nubes y derroteros
El tren de vuelta circula sobre vías torcidas, volquéate
No subas, es un viaje sin maravillas, sólo consecuencias
Destrozos de mentes alienadas, destructoras
Olvidaron cómo se construye, inventaron la guerra.

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