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sábado, 16 de abril de 2011

Dicen…

Dicen…
Los mentideros han rebosado sus acequias
Dicen que el ágora está emponzoñada
Dicen que el tribunal ha condenado sus cuitas
Dicen que su derrotero destrozaba su destino
Dicen cuan grande es su culpabilidad, putrefacto
Dicen que enseña maldad, pues no comulga ruedas de molino
Dicen que provoca revueltas, veracidades esparce
Quién se habrá creído, quién le tituló, quién le comulgó
Dicen que nunca confesó sus pecados…
Le han condenado a la cicuta lapidaria, sin saber por qué
Dicen, dicen, mas nadie, sabe explicar qué dicen…
Por qué le dirían Sócrates, si todos querían a un Nerón…

viernes, 11 de marzo de 2011

Níveas…

Níveas…
Amalgamadas
Yacen las oscuras falsedades
Viciando la colectividad del otero
Mas perpetuamente las níveas cúspides colmadas están
Atiborrando los pueblos desarrapados
De idolatrías y efigies de anhelos
Los adalides emergen y se endiosan
Vestales no les faltará, si henchidos de honestidad están
Teman la cuchilla, reverenciadores de la traición.

sábado, 29 de enero de 2011

Tras La Turba…

Tras La Turba…
Espurios  sones rompen el silencio de la mañana
En las esquinas, mesías de soberanos sin tierra
Enteras masas de quitaesmaltes quemados
Platas en finas láminas, portantes de tentador alucinógeno
Barruntos de claveteo de espuelas en corceles alados
Las rosas pisoteadas por suelas de bizarras botas
Impronta mañana, triste de nubes y derroteros
El tren de vuelta circula sobre vías torcidas, volquéate
No subas, es un viaje sin maravillas, sólo consecuencias
Destrozos de mentes alienadas, destructoras
Olvidaron cómo se construye, inventaron la guerra.

martes, 25 de enero de 2011

Curado…

Curado…
Si quieres salvar vidas
Salva la tuya
No puedes arrollar y después querer enmendar
Dices curado estás
Pobre diablo, incendiario de sotanas corruptas
Mientras autista te nombras
De tu mundo subterráneo
Curado estarás cuando se vean las vendas
Zurcidas sobre tu casaca
Todos gritarán: Te perdonamos…
Pues Hombres somos.

sábado, 8 de enero de 2011

Contrapuntos…

Contrapuntos…
Ausencia, cuerpos intranscendentes
Esperando inhiestos
Estáticos, perdidos en la bruma
Muchos y tan pocos
Sin ligera idea, sin almas
Sin tiempo, sin espera, pacientes
Ni una mota siquiera vibra
Expectantes a su hálito
Las gracias evacuaron de su estómago
Líder, contrapunto
Insignia en un barco sin rumbo
Tú, eres el viento…